¿Qué es vivir?

¿Por qué mi mente se maneja así?

A veces, lo único que viene a mi mente es que podría volver a vivir mi vida de principio a fin, siempre que el fin fuese el día de hoy. ¿Por qué debo vivir siempre en tiempos lejanos?.

Todo parece tan anhelante tan pronto como sea pasado, pero siempre que pertenezca a un tiempo continuo no deja de parecer algo de lo que quiero escapar. En el fondo, solo quisiera volver a sentir ilusión, anhelo, añoranza; en el fondo solo desearía no estar muerta en presente.

Y así paso mis días, rememorando los momentos en que fui quien soy, la yo que permite sentir y fluir, la yo que un día decidió dejar de mirar tras la pantalla y se volvió quien tiene una historia propia.

Pero en el fondo huyo y escapo, porque pareciera que solo soy capaz de sentir dolor, ira, furia; me oculto en los ojos cerrados porque los sueños se han convertido en mi único deseo real; quisiera poder solo permanecer en un sueño eterno donde es posible aun sentir algo.

Y ahora una pequeña lista de momentos, intentaré ser veloz (para pretender volver a ser real):

1. Una camisa roja y playera blanca (tal parece que siempre es de noche), yo escapo y no recuerdo por qué, pero subo en busca aun sin desear nada más. soledad y silencio, ¿por qué siempre tuvo que ser así? Quizá yo nunca supe ver. Años más tarde (muchos más), esa combinación volvió a estar ahí aunque bajo otra de esas pantallas (una de tantas) que me perseguiría. Azul
   
   
2. Una mano en el bolsillo, una credencial en la mano, la imagen no es reflejo porque todo ya está ausente, siempre silencios, silencios y pesar ¿por qué siempre el silencio ha sido mejor que algunas palabras? (aun sirnfo adicta a ellas)
   
   
3. Un suelo y mas manos, y mas cielo oscuro, mas silencios que parecen que ahora siempre estuvieron llenos de más valor que las palabras
   
   
4. Quizá no ser o ser, siempre es la cuestión. Limpiar manchas negras, y silencios lejanos.
   
   
5. ¿Cuándo morí y por qué debo seguir moviéndome hacia el pasado pese a no existir más? 

Soy tan buena en pretender olvidar ahora, nada importa ya, nada se siente ya, nada existe ya. No importa si las personas hacen cosas hirientes, si me ignoran, si me ascienden, si la vida va a la izaquierda o abajo, si me buscan o me anhelan muerta, nada importa porque todo es falso, todo es irreal, porque todo esto es una actuación carente de sentido.

Hace años que dejé de existir, desde entonces solo soy ruido blanco.

¿Quién soy yo?