No winged

   El ave ha caído de un universo a éste, ahora está ahí desplumándose las alas con su pico trémulo, se torna taciturno y se pone desgarbado mientras sigue su labor que llama "kamikaze", si el universo se detiene o avanza no cambia esa su verdad, una psique en cenizas, un colectivo acribillado, ¿qué hay si le alejan de todo lo preconcebido por sus libros, por sus textos, por sus seres ya imaginarios? solo miedo, por ello se asesina con valor. Se cree insurgente, alguno de los pequeños seres que viven entre sus plumas de la coronilla cree que deberían crearle un monumento, un castillo, un reino sin apariencia de jaula, ¿pero rey de quién? lo ungirá un fantasma vivo y le llamará "Delein". "Eso suena mal", dice otro de los seres entre plumas ¿quién elige lo malo o lo bueno?.

El ave no sabe, no quiere saber, si este nuevo universo es plano, es redondo, es un tetraedro o solo un punto no importa, no importa, nada importa, el ave se cree fénix, por eso arranca sus alas con voracidad, cuando muera por primera vez y vaya ascendiendo se dará cuenta de que ésa será también su última muerte. "¿Pero qué hice de mi vida?" se preguntará pero ya estará muerta de verdad y no habrá respuesta que salga de ningún pico ni si quiera como ahogo. "Ahí va, ahí va" dicen los seres parasitarios que vivían en su cabeza, ellos también están muertos (se escribe aquella condena en su rostro) pero no se han dado cuenta, aun no, ¿cuánto tiempo tardarán en aceptar que ya nada existe?.

El ave ha muerto, y en sus alas destrozadas por si, destrozada quedó también la esperanza; porque lo que nadie nunca supo fue que en este universo de nadie el verdadero nombre del ave era Abraxas.